每个人心里都住着一个小孩，他或许叫做韩非，又可能叫做陈歌。
我躺在四月的列车上，看着窗外的风，这世界温柔灿烂。
燕子归来，春暖花开，眼中收藏着一切美好，身体却在慢慢腐烂。
葬在泥土里，埋在去年冬天的落叶下，又或者重复着每天的重复。
他们管这叫做长大，他们觉得这就是成熟，他们说生活喜欢一成不变，稳定就是最大的幸福。
他们总会考虑很多，他们活的安稳美满，他们说我像个格格不入的怪胎。
我应该长大的，应该认命的，应该活的像他们一样，而不是做那条跃出水面的鱼，那只不合群的羊，那个连自己都照不亮的星星。
有人说生命苦涩如歌，我哼着歌，带着一腔孤勇，狠狠的往前走。
我就是要活的像烟花一样，用一生在夜空绽放一瞬，我不会后悔，也不会低头。
我知道他们觉得我幼稚，甚至觉得我是个疯子，我笑着看着他们耻笑着我，我在冬天的雪地里狂奔，在秋天的落叶中起舞，在春天放声高歌，在夏天仰望银河。
如此这般的一个疯子，忽然在某一天丢掉了自己的影子。
有一万个声音在耳边响起，说他应该长大了，说他不该再继续去写那些荒诞的鬼话。
是啊，所有人都觉得他在写恐怖故事，只有他觉得自己是在写幼稚的童话。
他的故事其实像他那样幼稚可笑，那天他撕毁了所有稿纸，坐在自己面前。
他看着自己的那张脸，他看到了自己的眼睛，他想要问问他，你怎么了？
为什么会在熟悉的房间流泪？为什么长出了白头发却还像个小孩？为什么总是幼稚天真？为什么还总心存幻想，觉得这世界会给你一丝恩赐和奖赏？
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